I giorni piatti

Giorni piatti. Tutti uguali.

Il temporale delle sei

promette tempesta e si fa strada

urlando e oscurando il sole.

La temperatura scende di qualche grado

illudendoci a notti fresche e pacifiche.

Ma tutto é minuziosamente inchiodato

alla pelle e immobile.

Il panorama alla finestra rimane immutato

ed é foto sfocata del presente.

Le aspettative, i dolori, le mancanze

regolarmente impilate sul comodino

prendono polvere e continuano la loro scalata verso il soffitto.

Il volume del coraggio smarrito

imprestato ad un altro me stesso.

La lista dei doveri minuziosamente scritta

a matita e cancellata più volte.

Brancolando tra camera e cucina

in terra straniera e ostile.

Banchi di nebbia tra pensieri

e porti senza fari.

Nessuna sveglia.

Giorni piatti.

Tutti uguali.

L. B.