Incompleti

Siamo disegni.

Iniziati, abbozzati.

Abbandonati a lato

di un cruciverba troppo difficile,

fermo a quella definizione

da anni.

Siamo strade.

Scavate nella montagna

delle nostre aspettative,

sbarrate da qualche fallimento

seduto di traverso,

trascurate e dimenticate

dagli atlanti.

Siamo lunghi discorsi

fatti nella nostra testa.

Un capo, una coda.

Un senso, una morale.

Mai ascoltati

o applauditi da qualcuno.

La mela che ho sul tavolo

ha ancora il segno

dei tuoi denti.

Non dovevi rimanermi sul palato

cosi a lungo

da rendere insipido il mondo.

Lo spartito

con la nostra canzone

cede inchiostro e note

al tempo.

Un altro inverno

affonda le radici

dentro di me.

L. B.