La matassa

Ci sono brutti pensieri

alla fine di queste tortuose salite

che chiamano giornate.

Ci sono occhi sbarrati

sotto coperte pesanti

e orologi che sembrano fermi.

Ci sono conti che non tornano

vento che tormenta finestre

mal chiuse

sogni che non aiutano a capire.

Le nostre notti complicate

che si sciolgono poi in un caffé

mentre riprendo in mano

la matassa

e il suo filo rosso infinito

che dovrebbe portarmi

dritto al tuo cuore.

L. B.