La stanza
- Luca Bartolacelli
- 14 nov 2021
- Tempo di lettura: 1 min
Non si esce mai da certe stanze.
Si vive murati dentro.
Le stelle solo immaginate
in cieli freddi e scuri
il tempo fossilizzato in pochi vividi ricordi
l'aria viziata che stride dentro i polmoni.
A ripetere combinazioni mille volte
di pigre serrature reticenti.
Scomodando domande soffocate
dall'orgoglio che non vuole aiuto.
Non riesco a dimenticare.
La sensazione di arrivo
dopo un lungo viaggio
il mio cuore randagio che prendeva calore
le nuvole tra i tuoi capelli
le piccole cose ordinate al loro posto
il poster di un faro a nord nei tuoi pensieri
sterminati campi di fiori
tra l'Olanda e le tue mani
il silenzio di quella casa in cui sognavi sola
e quell'aereo che perdo
ogni sera
prima di addormentarmi.
L. B.
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