Primavera

Cosa é rimasto?

Il rumore della falce

sui nostri giovani sogni.

I loro piccoli frammenti, ora ricordi

adagiati sparsi

sul suo tagliente filo.

Le voci lontane un tempo gridate

adesso confuse e incomprensibili.

Quel disegno fradicio e dimenticato

di noi

addormentato sul fondo di qualche tombino ai nostri piedi.

Il sottosuolo.

Che raccoglie il meglio e il peggio

di me

e prova a farsi bello

per un'altra primavera.

L. B.