Sottrazione

Rimane cosi poco

su questa tela violentata

se sottraggo ogni giorno

un tuo piccolo dettaglio

dal mio quadro appeso al futuro.

Si sgretola nella mia testa

la forma del tuo esistere.

Perdendo piccole sfumature

nello scarico affamato del tempo

e nei confusi finali di giornata.

Eri la storia che amavo raccontarmi

davanti ai peggiori specchi.

La punta di zucchero

che liberava i miei caffè amari.

La porta socchiusa

di stanze senz'aria e speranza.

Rimane il bianco.

Di questo foglio annoiato.

Di ogni mattina crudele.

Di questa neve che arriverà.

L. B.